La letra, máximo hito y describes a una sociedad, lo haces porque está en tu sangre, en tu formación, en la risa de tu familia, amigos, tus hijos, tu futuro y de pronto el futuro te hace suyo, juega contigo, como muñeco te toma y te sacude la cabeza hasta que esta ya no responde a cualquier grito de vida.
El dolor de ser y no ser, ser españoles y no ser originarios, de olmecas, de chichimecas o quizá los mexicas, sólo sabes que tienes un apellido por propiedad, y no sabes si tus orígenes son andaluces o quizá madrileños o leoneses, pero esto no es así porque nadie te reconoce a pesar de ser de ojo verde, eres de una comunidad y así la gente de la capital así te toma, y mejor te regresas y eres el que eres en tu casa.
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La soledad que vives es hacia dentro, buscar aceptación, dolor, el no saber hacia dónde vas, rechazado por tus propios grupos, buscar una identidad o un dios para seguir, porque tu dolor todos los días te tallan y rebaten la herida y nadie te da una solución a lo que buscas porque ni tú mismo lo dices, sólo lo callas y cada día de independencia allí lo gritas y te desgarras, lloras y al día siguiente vuelves a ser un número y allí te vuelves a perder hasta el próximo año y así me hicieron, me robaron, ladrones y me olvidaron.
Nadie vivirá en paz por ello, nadie volverá a esa paz, el desgarro de la palabra lo sabía y así ella se hizo cómplice del robo de letras y así sigo en estas sombras.
Hoy me dejaron hablar, y nadie me buscará en el pensamiento mexicano.
Ramón llora; Žižek, duro con él mismo, se conmueve.